O piano

Era uma menina como outra qualquer.
Aos sábados de manhã,bem cedinho,desligava o despertador,ligava a aparelhagem com os seus cds de punk-rock tipicos de anos 90,e fazia força para se levantar.Silenciosamente para não acordar ninguem.Vestia o seu vestido branco com flores garridas,que já lhe apertava o peito que crescia a olhos vistos,calçava as suas sandálias amarelo torrado,pegava na mala e nos livros,e saía de casa.A porta rangia como se gritasse "não voltes!".
Andava insegura e inocente a evitar os vizinhos que achavam estranha a sua saída tão cedo,sozinha.Largava meia duzia de "bons dias",com a sua voz timida e doce,tremia o sorriso e apanhava o autocarro para o centro da cidade.Toda a gente olhava sorridente.Ela escondia-se por entre a multidão.Nunca ninguem soube o que a levava àquela hora a um sábado,para um lugar tão perigoso,pelo menos a ela.
Descia,atravessava a estação com olhar de quem procura alguem,mas na verdade apenas se procura a ela mesma,e entrava num prédio de poucos andares,com um placar cheio de fotografias à porta.Olha de relance para a sua,e sobe as escadas na esperança que ninguem note que é ela que ali está,num retrato à moda antiga sentada a um piano.
Diz bom dia à senhora da recepção e entra numa sala com pouca luz,procura um piano vazio para praticar.Coloca os head-phones,perde-se na musica até que chega um senhor já de idade para lhe dar uma aula.Para ela,o recreio não era o intervalo de meia-hora na escola,nem um fim-de-semana na cama até tarde,era aquilo.Libertava-lhe a alma.Sentia-se independente e responsavel,porem,havia tanta culpa e tanta pressão,que um dia decidiu que nunca mais tocaria com um dedo num piano.As teclas simbolizavam o que menos gostava,a prisão de ser adulta precocemente.
No regresso a casa,chorou por entre as ruas solitárias que a levavam a casa,limpou cuidadosamente as lágrimas ao entrar no prédio,e disse aos pais que não queria ir mais.
Quase 10 anos depois continuaram a culpa-la de ter deixado a escola de musica.Exibem fotografias e videos de audições para as quais chorou na casa de banho antes de entrar.As quais odiava por serem observadas por dezenas de desconhecidos que a criticavam ou elogiavam,sem ter em conta a sua idade.
Na realidade a menina do piano,que não sabia o que queria ser quando fosse grande,tinha apenas 11 anos.Gostava de se sentar na beira da sua janela em dias de chuva a escrever poemas sobre coisas que ainda não conhecia,amor,ódio,saudade,filosofia...Gostava de jogar futebol e de ver filmes de terror psicológico.E fazia compras sozinha,ao contrário das suas colegas cujos pais não deixavam sair para alem do fundo da rua.
Tinha apenas 11 anos.