Os monstros

Consegues cheirar o desinteresse.A gargalhada forçada,o sorriso falso.Toda a gente mente.Toda a gente é feia.O desinteresse das palavras e as conversas de uma hora sobre maquilhagem ou comida,tudo é cínico e plastificado.As pessoas são feias,ainda que cobertas de pós coloridos e cheiros doces.
Entras no metro,sentas-te,abres um livro.Não lês,só serve para desviar o olhar do horror à tua volta para que não vomites.Já só faltava o cheiro a vómito para piorar a viagem.O metro nunca é rápido demais,nem tu.Os monstros em volta são lentos,escorrem pelas carruagens que nem ranho,verdes,espumosos.Cheiram tão mal que não cheiram a nada.Como uma mistura de cores,nada.Deixam o seu rasto viscoso no corrimão,nos assentos,nas portas que tardam sempre em abrir.Não queres respirar aquilo,aquele vapor infeccioso a pessoas,a pessoas tão feias que não queres partilhar uma carruagem com elas,nem sequer tocar-lhes nos olhos com os teus.
Consegues ver a desistência do Ser em cada uma delas.A morte cheira-se na porta da estação.Nunca percebi se ao entrar,ou ao sair.
As pessoas são monstros feios.