Cérebro abortado

Queria um vestido preto e umas sandálias cor-de-rosa.Queria uma bolha protectora.
Queria que me ouvissem.Só me ouvem se morrer,só o detergente não chega.
O preto é uma cor triste,eu gosto de ser triste.A depressão é um vicio,um poço.
Não consigo subir a cair num poço sem fundo.Queria conseguir falar,estou farta de ouvir.A vodka alojou-se no meu cérebro.Há alguém no topo à espera do barulho.O barulho de fundo fica bem com o vestido preto.Os vestidos são um milagre.As sandálias são um oásis.As bolhas são flocos de neve a explodir no ar.As ressacas são para os fortes.A minha imaginação mata-me.Queria um colar prateado e um anel.O sonho é um aborto sugado ao mundo.
Não sou especial,não tenho um anel.Não sou especial.Não sou um floco de neve.Não sou o poço.Não sou o cor-de-rosa das sandálias.Viver é uma saída à noite.Nunca vi um oásis.Nunca vi o mundo.Não tenho medo de agulhas.Não sou as memórias nem as subidas.A minha vida não é um gráfico.